Agora entendo. É a tua doçura que me faz apaixonada. No entanto, se não viesse, esporádica, a tua rispidez, como poderia eu, em minha timidez, transformar-me em tua namorada? Mora em teus braços largos a minha alegria aberta. Enquanto tu és o rei de tantos sabores, eu sou simples desastrada aprendiz de poeta. E creio ser essa uma combinação perfeita. Por mais elogios que me faças, palavras não têm sabor. Isso não têm. O cheiro de ervas finas mergulhadas em tomates e vinho tinto seco que exala entre os teus olhos a fitarem os meus não cabem num soneto, meu bem. Não cabem.
Tu que não entendes. Como vês, mesmo em prosa, essar recente memória não fica tão aprumada. Palavra não é nada. Mas, a forte presença exalada do teu tempero... Ah! Isso sim é que é dom. É nas tuas têmporas que eu estou a derreter... Ah! Como isso é bom! Todos os versos que eu faço é pra te agasalhar, e mesmo assim alguns deles esfriam tua alma no desentendimento, não é? Entendes agora como é confusa a minha arte? A tua não. Todos os mistérios são a mim amorosamente revelados. A tua arte é sublime, querido.. Cheia de dicas, tempo, inspiração, manejo. De fazer sonhar.
Aproveita o ensejo e me explica nesses sonhos como posso eu te prender? Se tiver tempero pra isso, tu me ensinas, eu aprendo. Se na vida real me arrisquei antes mesmo de algum segredo teu conhecer, me arrisco muito mais agora que os desvendo antes mesmo de eles virem a ser. E se é nos meus braços que os teus fatos se desvelam, me esforçarei tanto, tanto que não terá risco de outra vez eu te entristecer. Nem que pra isso, eu precise de trezentos e sessenta e cinco dias até aprender.
Por hora, fico com a arte que sei fazer. Essas palavras todas, carregadas de tolice, e, em maior medida, de amor e agradecimento, ficam perdidas, prestes a ser jogadas numa panela em fogo brando, precisando mesmo cozinhar, desconhecem seu próprio destino, almejando - mesmo sem saber - te agradar.
Tu que não entendes. Como vês, mesmo em prosa, essar recente memória não fica tão aprumada. Palavra não é nada. Mas, a forte presença exalada do teu tempero... Ah! Isso sim é que é dom. É nas tuas têmporas que eu estou a derreter... Ah! Como isso é bom! Todos os versos que eu faço é pra te agasalhar, e mesmo assim alguns deles esfriam tua alma no desentendimento, não é? Entendes agora como é confusa a minha arte? A tua não. Todos os mistérios são a mim amorosamente revelados. A tua arte é sublime, querido.. Cheia de dicas, tempo, inspiração, manejo. De fazer sonhar.
Aproveita o ensejo e me explica nesses sonhos como posso eu te prender? Se tiver tempero pra isso, tu me ensinas, eu aprendo. Se na vida real me arrisquei antes mesmo de algum segredo teu conhecer, me arrisco muito mais agora que os desvendo antes mesmo de eles virem a ser. E se é nos meus braços que os teus fatos se desvelam, me esforçarei tanto, tanto que não terá risco de outra vez eu te entristecer. Nem que pra isso, eu precise de trezentos e sessenta e cinco dias até aprender.
Por hora, fico com a arte que sei fazer. Essas palavras todas, carregadas de tolice, e, em maior medida, de amor e agradecimento, ficam perdidas, prestes a ser jogadas numa panela em fogo brando, precisando mesmo cozinhar, desconhecem seu próprio destino, almejando - mesmo sem saber - te agradar.
p.s: textinho clonado! ;) mas achei perfeito, e no momento é tudo.
Créditos: http://www.dashistorias.blogspot.com/
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